La Coleccionista de Espejos

Soy hijo de un carpintero… No se trata de Jesús, se trata de mí. Sí, mi padre era un carpintero… Compartí con él muchos momentos, muchas veces como su ayudante. Por muchos años me compartió su amor por la madera. Me enseñó a lijar, a cortar, cepillar y otras cosas que en aquel momento parecían solo cosas de un ayudante de carpintero. Pero fue mucho más. De él aprendí grandes lecciones para la vida a través de los trabajos en madera. Aprendí a tener paciencia para lijar y lijar hasta que la apariencia fuera correcta. Que, crear una forma abstracta de una pieza común de madera solo se logra  después de m edir diez veces, y a cortar una sola vez. Aprendí a organizar economizando los cortes lámina para evitar el desperdicio Que, cerrar tratos negociando con clientes guardando el orden de todo un anaquel de trabajo en dos valijitas es lo mismo que cuando me decía que la honestidad no es solo respetar lo ajeno, sino a mí mismo… Aprendí, que el amor p...

Los números terminados en 7, siempre han sido mágicos para mí. Sé que para otros también. Dentro de poco, volverá todo ese tiempo de ausencia que nunca se va… Francisco, Chico. Don Chico, Zúñiga Díaz. Fue uno de los escritores costarricenses que más destacó su labor literaria y uno de los más olvidados también. Ahora que destruyen su último legado, la CASONA DEL CAFE CULTURAL pienso que tenía razón cuando decía que en el silencio siempre existe algo que nos habla. Nació en Puntarenas, el doce de julio de 1931, y murió, en Barrio México el 28 de abril de 1997 a las 7:57… Él nos contaba que de niño se trasladó con sus padres, Celín Zúñiga Brenes y Josefina Díaz Mora a RABO MONO DE Esparza, que existió siempre en su memoria, bello cantón de esa provincia donde transcurrieron su infancia y juventud, de donde logra absorber del paisaje cálido y del pueblo la poesía y el mensaje humano que transmitió en sus primeros cuentos que se editan en San José, en el año 1965 con el título ...

Cinco años después, Sigue La V ida De vez en cuando si, me acuerdo de él, y me limito, como todos sus buenos amigos a pensar que si las estrellas nos hablaran, probablemente tampoco entenderíamos mucho más...    ¿Quién ha puesto risas enlatadas   en la escena de mi crucifixión?  Charles Simic ¿Qué de nunca sentirse, creerse bueno? Conocí la poesía de Felipe Granados (1976-2009) unos pocos días después de su muerte.  Las notas de periódicos, revistas electrónicas y blogs literarios lo recordaban como el gran  poeta cartaginés de los últimos tiempos. En las reseñas del 27 y 28 de agosto de 2009, las descripciones minuciosas de su funeral o de las noches en un bar de San José buscando asilo en posadas para migrantes, donde bien sabía Felipe que por poco dinero dormir no era problema, eran desgarradoras. El loco al fondo del café que en recitales de poesía gritaba ¡otra!, ¡otra! ¿Qué de leer la poesía de un muerto fresco? Tenía 33 años. U...