La Coleccionista de Espejos

Ahora que se ha vuelto a desatar tremendo escándalo entorno al tráfico de órganos humanos en nuestro país, recuerdo a la escritora Pilar Cerdas. Un jueves, hace alrededor de cinco años, llegó al Taller Don Chico del Café Cultural Francisco Zúñiga, para entonces ya no estábamos en la Casona del I.N.S. La UNED nos había brindado su apoyo, en fin “Agua que no has de beber déjala correr, déjala, déjala” Ya el maestro Zúñiga no estaba pero la acogimos como él lo hubiera hecho: con cariño interés y respeto. Pilar traía el esbozo de una novela que nos parecía fabulosa. El tema era precisamente el de una banda que comerciaba con órganos humanos para transplantes. Tema bastante espeluznante porque unos años atrás habíamos escuchado historias de horror de niños costarricense que aparecía en el extranjero con algún órgano extirpado. Claro que no sabíamos nada del asunto y además había que tener estómago para entrarle; ella sí lo tenía. Además le conseguimos una cita con el docto...

  Saúl Ibargoyen,   uno de los más importantes poetas mexicanos dijo alguna vez, en relación a la poética de las mujeres: …contiene una fuerza dramática, una intensidad vital y un propósito inclaudicable que obligan a estudiarla con detención y desprejuicio…   Aplicamos el mismo criterio aquí, aunque bien sabemos que hablamos de cuento, en este caso ficcional y perteneciente a lo que dentro de la literatura postmodernista se llama literatura sucia, mayormente un mundo perteneciente a los hombres, solo que en este caso escrito por la pluma de una mujer que desde hace  algún  tiempo se  integró al mundo literario costarricense, primero desde la  poesía  y después desde el cuento.   Este es su segundo conjunto creativo que, aunque sigo con mi postura y guerra personal contra la editora de esta editorial, esta vez, he de reconocer el mérito de esta publicación: sin duda una buena elección de factores y convenios…  Anti- e...

No puedo continuar así para siempre. No quiero continuar así para siempre.  No debo continuar así para siempre. Solo quiero dormir y no estoy segura de qué forma lo haré. Por tanto, no es necesario mucha maleta ni más decisión. Hoy 18 de junio, en apariencia, uno de los cumpleaños inciertos de mi madre, en pleno uso de mis facultades y atribuciones, cansada de este cuerpo sentado en esta silla.  Cansada del dolor de cabeza, migraña crónica que le llaman al desvencijado roer de los años sobre uno, he decidido terminar con  mis recuerdos,  mis deseos y memorias. Que nada le sea entregado a mi familia más que esto: la patética imagen de un muerto que no olvida preguntarles por qué. A mi hermana, los años de ausencia, siempre supe que no seriamos amigas A mi hermano, los años de duda, porque  también, siempre supe que no era nada mío A mi madre, el recuerdo que me hizo ser A mi padre, el polvo que me dejó ser. A mis tíos y prim@s e...